Skardrinn

Westlich der Atemquellen, dort, wo die Erde sich einst öffnete und Feuer wie Wasser floss, liegt Skardrinn, der Obsidianstrom.
Er zieht sich meilenweit durch Geysvidda – eine schwarze, erstarrte Welle, die über das Land gefroren scheint.
Von oben sieht er aus wie ein Meer aus Glas, zerschmettert und wieder geheilt, still, aber mit der Erinnerung an Bewegung in jeder Ader.
Skardrinn gilt als Herzschlag der Feuerkronenberge, ein Relikt der Zeit, in der das Land selbst noch in Flammen atmete.
Er ist mehr als nur Gestein – für die Bewohner ringsum verkörpert er das uralte Bündnis zwischen Erde und Feuer, das ihr Dasein formt.

Der Boden hier glänzt wie poliertes Metall.
Schichten aus Basalt und Obsidian überlagern sich in Wellen, als hätte die Erde selbst das Atmen gelernt.
Zwischen den Rissen glitzern helle Kristalle – winzige Spiegel, die das Licht der Sonne in tausend Splittern zurückwerfen.
Manche Flächen sind glatt wie Spiegel, andere scharf wie Klingen; selbst der Wind pfeift anders, wenn er über sie streicht – hoch, klar, fast singend.

Tagsüber flirrt die Hitze über dem Glas, und der Himmel spiegelt sich darin, als liege ein zweiter Himmel im Boden.
Nachts dagegen wird der Strom stumm und still – das Schwarz verschluckt das Licht, und wer sich dort bewegt, verliert sein Gefühl für oben und unten.
Nur der Dampf, der aus feinen Spalten aufsteigt, verrät, dass das Land unter der Oberfläche noch lebt.
Er riecht nach Metall, trocken und süß zugleich, wie Regen, der nie fällt.
In den Übergangszeiten wechselt Skardrinn sein Gesicht: Im kurzen Frühherbst tanzen heiße, trockene Winde über die Fläche, während im Spätwinter ein matter Dunst sie verschleiert – als würde der Strom selbst den Atem anhalten.

An den Rändern des Stroms wachsen Aschegräser und Feuerlilien, zähe Pflanzen mit silbrigen Blättern, die Hitze in Licht verwandeln.
In den Rissen sammeln sich feine Wassertropfen, die im Sonnenlicht glühen – klar, aber untrinkbar, voll von Mineralsalz.
Kleine Echsentiere mit dunklem, spiegelndem Panzer huschen darüber, lautlos, als wären sie Schatten aus Obsidian.
Wenn sie stillstehen, verschwinden sie – Teil des Glanzes, Teil des Steins.
Man sagt, diese Geschöpfe tragen in ihren Körpern winzige Funken alter Flammen; wenn sie sich paaren, flackert in der Nacht ein schwaches, rotes Leuchten auf – ein Gruß aus der Tiefe, ein Zeichen, dass das Feuer nie ganz erlosch.

Man sagt, Skardrinn atme noch.
In stillen Nächten hört man ein dumpfes Pulsieren aus der Tiefe – kein Beben, kein Donner, sondern ein leises, regelmäßiges Schlagen, wie das Echo eines riesigen Herzens.
Einmal im Jahr, wenn die Monde in einer Linie stehen, steigt die Temperatur spürbar an.
Dann schwebt feiner Dampf über dem Strom, und manche der Risse glimmen rot – als würde die Erde kurz daran denken, wieder zu leben.

Der Wind trägt dort ein anderes Lied.
Er hallt zwischen den Wellen aus Glas, prallt zurück, flüstert, schneidet.
Reisende berichten, sie hätten Stimmen gehört, die aus dem Boden kamen, doch nie verstanden, was sie sagten.
Vielleicht sind es keine Worte – vielleicht ist es nur das Echo der Zeit, eingefangen im Stein, das weiterfließt, obwohl das Feuer längst ruht.
Einige Gelehrte glauben, dass der Strom ein lebendiger Rest der alten Feuerwesen sei, deren Atem nun als Dampf weiterlebt, während die Alten der Berge darin das schlafende Herz der Welt hören – das uralte Pochen, das alles Sein zusammenhält.

Wer den Strom überquert, braucht Geduld und Mut.
Jede Bewegung hallt, jedes Geräusch zerspringt in Echos.
Doch wenn man die Mitte erreicht, steht man auf der glattesten Fläche der Welt: ein schwarzer Spiegel, über dem Himmel und Erde sich berühren.
In diesem Moment ist Skardrinn nicht mehr Stein –
sondern Erinnerung,
geworden zu Form,
zu Ruhe.

Und wer dann innehält, sieht in seinem eigenen Spiegelbild manchmal den flackernden Schatten dessen, was hier einst war:
die Flamme, die den Stein gebar –
und das Licht, das noch immer darin schläft.
Für die Bewohner der Feuerkronenberge ist Skardrinn ein Ort der Reinigung und des Prüfens; wer ihn überquert, gilt als von der Erde selbst anerkannt.
Und wenn der Wind wiederkehrt, glaubt man, in seinem Klang den Herzschlag der Berge zu hören – langsam, uralt, unvergänglich.