Távren Kálvriten

Távren wurde in einem kleinen, von Nebel und heißen Quellen umgebenen Kreis im südlichen Isfjorr geboren. Seine Familie war Teil einer alten Resonanzlinie von Glasformern, deren Hände seit Generationen die Gaben der Insel in Klangobjekte verwandelten. Schon als Kind zeigte sich seine außergewöhnliche Feinfühligkeit – während andere mit Steinen warfen, legte er sie an sein Ohr. Während andere riefen, lauschte er dem Murmeln im Moos.

Sein Vater, ein zurückhaltender, auf Präzision bedachter Handwerker, führte ihn früh an die Glasöfen heran. Seine Mutter hingegen war eine schweigende Sängerin, deren Stimme nur in Ritualen erklang – und deren Schweigen Távren mehr prägte als jedes Wort. Er lernte das Handwerk mit Sorgfalt und Hingabe, doch sein Herz schlug schon damals für die Zwischentöne: für das Knacken abkühlenden Gesteins, das Wispern von Wasserdampf an kaltem Basalt.

Seine Jugend verbrachte er fast ausschließlich im Kreis der Glasformer, wo er bald als Ausnahmetalent galt. Doch seine Berührtheit vom Unsichtbaren, vom Nichtgesagten, machte ihn zugleich zu einem Einzelgänger. Er sprach wenig, formte viel – und war sich nie sicher, ob das, was er erschuf, wirklich ihm selbst gehörte oder nur dem, was er gespürt hatte. Noch ahnte er nicht, dass er eines Tages der Stimme selbst dienen würde.

Távren war nicht immer Barde. In seiner Jugend galt er als talentierter Glaser, dessen Hände selbst widerspenstigste Lavascherben in leuchtende Schönheit zu bändigen wussten. Doch ein tragischer Unfall, bei dem eine Glaswand unter seiner Hand zerbrach und eine seiner ersten Klangskulpturen zerstörte, ließ ihn verstummen – im Inneren wie im Klang. Dieses Ereignis markierte das Ende seines alten Lebens und den Beginn eines langen In-sich-Horchens.

Ein weiterer Wendepunkt war die Begegnung mit einer wandernden Splitterseherin, die seine geborstenen Werke betrachtete, als wären sie Botschaften. Sie sprach wenig, doch ihre Resonanz war klar: „Manches muss brechen, um zu klingen.“ Diese Worte ließen Távren nicht los. In ihnen begann er zu ahnen, dass seine Gabe nicht allein im Material lag – sondern in der Art, wie er lauschte.

Später, während einer langen Reise durch das schwefelwarme Herz Isfjorrs, verweilte er an einer Quelle, die so tief tönte, dass selbst sein Schweigen zu vibrieren begann. Hier entschloss er sich, seiner Stimme Raum zu geben – nicht nur im Handwerk, sondern im Klang. Und so wurde er Barde, nicht durch einen Lehrmeister, sondern durch das Echo der Insel selbst. Der Schritt war kein Impuls, sondern das Ergebnis jahrelanger innerer Bewegung, einer Suche nach dem, was in ihm schwingen wollte, ohne zu zerbrechen.

Távren wird von einem leisen, aber unnachgiebigen Wunsch getragen: Er möchte den verborgenen Klang der Welt hörbar machen. Nicht, um zu glänzen, sondern um zu verbinden. Er glaubt, dass in jeder Scherbe, jedem Blick, jeder Geste eine Spur des Netzes liegt – und dass es seine Aufgabe ist, diese Spur zum Klingen zu bringen.

Im Alltag zeigt sich dies darin, wie aufmerksam er ist. Er hört zu, wo andere reden würden. Er fasst nicht sofort ein Werkzeug an, sondern wartet, bis der Moment stimmig ist. Und wenn er spricht, klingt jedes Wort wie ein behutsamer Steinwurf in einen stillen Teich.

Nur wer lauscht, darf antworten.

Doch es gibt eine Grauzone: Wenn jemand leidet, verstößt er gegen seine eigenen Regeln. Dann spricht er, bevor er horcht. Dann greift er ein – auch wenn es nicht seine Aufgabe ist. In solchen Momenten ringt er mit sich, denn seine Mitmenschlichkeit ist oft stärker als seine Prinzipien.

Körperlich leidet Távren unter gelegentlichen Gelenkschmerzen in den Händen – eine Folge jahrzehntelanger Glasarbeit in schwefeliger Hitze. Psychisch fürchtet er das völlige Verstummen: nicht als Verlust der Stimme, sondern der Resonanz. Er kennt Tage, an denen er nichts mehr spürt – und diese Leere schreckt ihn mehr als jeder Schmerz.

Sozial ist er oft überfordert in hitzigen Gruppendiskussionen. Wenn viele Stimmen gleichzeitig sprechen, zieht er sich zurück, wirkt kühl oder unbeteiligt – obwohl in ihm ein Sturm tobt.

Távren ist ein Klangformer – doch sein innerer Klang ist oft unstet. Er ist zutiefst friedlich, aber sehnt sich zugleich nach dem Donnerschlag, der Wahrheit schafft. In ruhigen Momenten will er verbinden, in aufgewühlten will er erschüttern. Dieser Zwiespalt zeigt sich besonders dann, wenn seine Geduld erschöpft ist: Dann kann aus dem stillen Mann eine machtvolle Stimme werden, die selbst im Stein Nachhall findet.

Sein engster Vertrauter ist ein alter Wassergeher namens Lírvan, mit dem er früher oft durch die dampfenden Täler zog. Lírvan erwartet von ihm nichts – und gerade das macht ihn zu einem sicheren Hafen.

Sein Rivale, wenn man es so nennen darf, ist eine junge Klangbildnerin namens Sjara, deren impulsive, feurige Werke oft mehr Ansehen gewinnen als seine stillen Schöpfungen. Zwischen beiden herrscht Bewunderung und stumme Konkurrenz.

Eine gefährliche Bekanntschaft ist der Händler Vësk, der einst versuchte, Távren für einen spirituell entleerten Klangmarkt zu gewinnen. Távren lehnte ab – aber Vësk blieb in seiner Nähe, lauernd wie ein Echo, das nicht vergeht.

Távren spricht selten – aber wenn, dann in sanften, bildreichen Metaphern. Seine Stimme ist klar, weich und von einer Tiefe, die oft erst später nachhallt. Er unterbricht niemanden, neigt jedoch dazu, bei Lügen unbewusst auf Glas zu trommeln – ein altes Zeichen seiner inneren Spannung.

Er bewegt sich langsam, aber sicher. In Momenten der Unsicherheit faltet er die Hände hinter dem Rücken. Wenn er traurig ist, reibt er Daumen und Zeigefinger an einer unsichtbaren Scherbe.

Távren hütet ein verborgenes Fragment in seinem Nárskjör – eine Erinnerung an seine erste, verlorene Liebe: einen jungen Klangformer, der sich für eine andere Stimme entschied. Diese Scherbe bewahrt den ersten Ton, den sie gemeinsam geformt haben – und manchmal, in stiller Nacht, hält er sie ans Ohr.

Sein unausgesprochener Wunsch? Ein Leben als unsichtbarer Klangbewahrer. Keine Bühne, keine Ehrung – nur ein Kreis, eine Quelle und der leise Ton eines Netzes, das dank ihm nicht reißt.

Interessen außerhalb der Kunst

Neben seiner Liebe zum Klang und zur Glasformung hegt Távren eine stille Begeisterung für das Wettergeschehen. Besonders Donner, Windrichtungen und Wolkenformationen faszinieren ihn, nicht nur wegen ihrer Verbindung zum Element, dem er sich zugehörig fühlt, sondern auch wegen der darin verborgenen Rhythmen. Oft verbringt er Stunden damit, auf einem Felsplateau den Wechsel der Strömungen zu beobachten und die Sprache des Himmels zu deuten.

Ein weiteres Interesse gilt alten Wegen: Távren folgt gerne vergessenen Pfaden, sammelt Geschichten über verlassene Quellen und sucht nach den stillen Orten, an denen niemand mehr spricht. Es ist eine Art stiller Pilgerschaft – nicht getrieben von Wissen, sondern von der Hoffnung, in der Stille neue Resonanzen zu entdecken.

Der entscheidende Moment, in dem Távren seinen Weg als Barde erkannte, geschah an einem verlassenen Ritualplatz, umwuchert von schwefelfarbenem Moos. Dort hörte er ein Kind weinen – verloren, ohne Sprache, nur vibrierend in Angst. Statt zu sprechen, begann er zu summen. Ein einfaches Muster, getragen vom Dampf und vom Wind. Das Kind verstummte. Es war der erste Moment, in dem Távren verstand: Klang ist mehr als Form – er ist Verbindung. Von da an wusste er, dass er diesen Weg nicht nur gehen, sondern klingen musste.

Távren weiß nicht, wohin ihn der Weg führen wird – doch tief in ihm wächst der Wunsch, eines Tages selbst einen Klangquellort zu erschaffen: einen Ort, an dem Geschichten bewahrt, Schmerzen gewandelt und Stimmen gefunden werden können. Er glaubt nicht an Ruhm, aber an Wirkung. Nicht an Macht, aber an Resonanz. Und manchmal, wenn der Nebel dicht ist und der Wind schweigt, meint er, diesen Ort schon zu hören – in sich selbst, ganz leise, wie ein Ton, der gerade erst beginnt.

Wenn Távren eines Tages seine Rolle als Barde voll entfaltet, wird er nicht der sein, der die lautesten Lieder singt oder das größte Publikum fesselt. Er wird ein Barde des Schöpfungsklangs sein – einer, der nicht nur Worte formt, sondern Welten. Unter dem Banner des College of Creation wird er alte Geschichten in neuer Gestalt erklingen lassen, Klang aus Leere schöpfen und Erinnerungen einen Körper geben. Mit jedem Lied, das er singt, wird etwas entstehen: ein Licht in der Dunkelheit, ein Pfad im Nebel, eine Brücke zwischen zwei verstummten Seelen. Er wird das, was in der Welt fehlt, nicht beklagen – sondern singen.